13/04/2013 Número de leitores: 279

Juntando os cacos

Agnes Sofia Ver Perfil

       João Cabral de Melo Neto diz que poesia é “catar feijão”. Por muito tempo procurei por uma definição para a crônica. Sentia que ela era a “ovelha negra” da “produção textual”. E digo esse nome pomposo porque se eu dissesse literatura, só pioraria ainda mais a já vida severina dos cronistas, que já jogam no escanteio do jornalismo.
       Então como defini-la?
       Tentei descobrir a resposta no último sábado. Desde o final de janeiro, viajo toda semana a São Paulo, para o curso Descobrir São Paulo, Descobrir-se Repórter. Ao todo, são quase doze horas de viagem, já que agora moro no interior. E nesse único e precioso dia da semana, respiro os ares de uma cidade psicodélica para mim, pois me sinto perdida no deslumbramento de descobrir recortes dos recortes nas ocasiões mais tímidas, mesmo quando tudo indica que elas não estão lá.
       E para quem toda semana se sente um gaiato no navio, uma turista que nada tem a ver com a cidade, descobrir esses recortes inusitados é como encontrar as chaves de casa, e sentir-se, finalmente, a par dos acontecimentos, antenada, de volta ao mundo.
       Um desses recortes encontrei numa velha pessoa conhecida: o Zé. Ele estava retraído no sábado, com ares de maresia, e tenho autoridade para dizer isso porque, assim como ele, passei boa parte da minha vida na praia e sei o que é viver o eterno porre de transformar o que era rotina em feriado.
       É como nascer no oásis e ter que morrer no deserto e usando a suposta generosidade que a ascendência caiçara me permitiria, eu me esqueci, por um momento, do esnobismo dos santistas, e me solidarizei com meu amigo adiado.
       Mas por que adiado? A palavra surgiu adiada, emprestada das imagens que a frustração projeta no tico do meu cérebro enquanto o teco enlouquece com o tempo do deadline. Então explicarei por três sketches porque ele é um amigo adiado e porque ele me respondeu sobre a crônica. No primeiro, tenho doze anos e estou preocupada, pois a professora de português nos disse que Castro Alves declamava poemas em praça pública na nossa idade. Procuro por saraus, entro em grupos de poetas, quero viver a boemia literária. Mas só tenho doze anos e tudo isso é em Santos, e para ir preciso que a minha mãe vá comigo.
       Contam para nós que depois do grupo de leitura tem uma palestra muito bacana, de um projeto chamado Terceiras Terças, e que os convidados são escritores famosérrimos. Vejo a primeira, com o consagrado Milton Hatoum, e depois que ele declama um poema em francês, não vejo mais nada além dele. Nem o Zé, responsável por entrevistar o convidado.
       No mês seguinte, Zuenir Ventura, e demorei cinco anos para saber sua importância na área que escolhi. Afoita, faço minha pergunta, sobre a única crônica que eu lera de um livro que ganhara alguns meses antes, em alguma feira literária de Santos, quando consegui o autógrafo do escritor(e jornalista, ou vice-versa?).
       Ventura responde, e eu aproveito para dizer que era um prazer revê-lo.
       Ele faz um gracejo inocente, mas que na época eu não entendo, e todos riem, inclusive o Zé. Eu volto ao meu lugar, envergonhada e com certo frisson por ter agradado a plateia, de maioria universitária.
       No mês seguinte, não vejo nem a metade da palestra com Luís Fernando Veríssimo.
       Nem sombra do Zé. Mas ele estava lá.
       Os anos se passam e vou rever as senhoras do grupo de leitura. Cada mês elas escolhem um autor para estudar, e me contam que, no último dezembro, o afortunado foi um escritor, roteirista santista, orgulho de Santos. E que ele foi lá conversar com elas, todo prosa, distribuindo livros e simpatia. Lamentei horrores. Mais uma tertúlia adiada com alguém que, percebi naquele instante, era meu amigo, fora testemunha da minha primeira paixão, pelos livros, e o final de Casablanca nos ensina que as testemunhas de grandes romances também podem começar grandes amizades conosco.
       Mas no último sábado, eis que surge um último sketch, aquele que comentei em que o Zé está todo tímido. Mas é com essa timidez que ele resolve minha questão, por meio de outra, menos capciosa, é verdade: o que um santista como ele estava fazendo num encontro sobre histórias de São Paulo? Por acaso queria solidarizar comigo, uma das únicas que não possuía, até então, vínculos com a cidade?
       Foi um passe de mestre a sua resposta. Timidamente ele leu duas crônicas suas, da época em que escrevia sobre futebol. Eram histórias relacionadas a times de São Paulo, como o Juventus, e num parágrafo ou outro, como na história do sorveteiro, encontrávamos grandes pautas para pensar sobre a cidade, como o sempre atual problema das desigualdades sociais.
       Cacos, foi isso que vi na minha frente após ouvir as suas crônicas e suas considerações sobre a crônica e o jornalismo. Cacos da realidade, perdidos por aí e que se juntadas de qualquer jeito, são pesadas demais para nossas mãos. Para isso, existe o refino e a desenvoltura da crônica.
       Ah! Nesse sketch, eu falei com o Zé. Apenas comentei sobre nossa mesma procedência regional, pois a garota de doze anos deu lugar a uma universitária atrapalhada e tímida, e esqueci de cobrar todas as conversas perdidas. Será que ele aceitaria essa breja adiada?

 

 

Agnes Sofia