E a cidade e suas ruas são os condutos, as vias, os caminhos do desatino. O de branco barganha, promete, acalma. E seus olhos como cintilante coroa luzem. Vergando o arco das palavras dúbias, dos afagos ambíguos. O discurso hipnótico. Flechas de sacramentadas imposturas

Todo cão é um bicho. O homem. Bicho também. Pensou a velha. Sentada na cadeira. Rosto na janela. Moldura antiga. Vetusta imagem do tempo gravada. Nas rugas que percorriam todas as carnes que compunham o rosto da velha.  A televisão era a janela. Sempre a janela. E o fora do mundo. O seu.

Ronie Von Rosa Martins

     Ria desta suposta unidade. E se esvaia em fumaça. E dissolvido em nevoa, qual vampiro, perdia-se inteiramente pelas frestas do seu corpo real e organizado. 

Ronie Von Rosa Martins 

E o inferno era além da praça e da sombra. As latas com rodas que apertavam e esmagavam “confortavelmente” as pessoas. Era também as pedras que solidificavam todos os caminhos. Caminhos que levavam sempre a um mesmo lugar. 

Ronie Von Rosa Martins

Nem tremia a mão que buscou o cigarro. O fogo. O olho brilhou imagens de distancias anteriores. De antes da maldade adquirida, do gelo consumido na carne. Antes do olhar de matador. Do olho morto. Antes do advento da morte e apodrecimento da esperança, bondade e esse monte de merda que amolece, esmorece e esfarela no homem o cheiro do sangue. Sorriu. Era um filho da puta. Era sim. E gostava de ser. Gostava de ser mau.  

Ronie Von Rosa Martins