A FOCA

       O escritor embrenhara-se numa multidão de ideias originais e metafóricas. Coisas como mágoas escondidas no cofre dos dentes. Coisas como sombras morrendo e se contorcendo em lusco-fuscos variáveis no limite do negro e do branco do sol. Sim, porque existem amarelos brancos. O sol é o principal representante dessa tonalidade. Que o sol oculta através de uma parede de ouro seu miolo. Que o branco se amontoa e forma o miolo de espessura variável. Digamos que eu acompanhe o fluxo do vento, imaginava o escritor, e que através de suas articulações-caminhos siga até um ponto pré-fixado. Em mim. Velha estória essa que há anos trazia consigo. Seus parentes e amigos brincavam com ele, que embora ele não contasse nada a ninguém de sua nova e mais velha estória, bom que eles achavam que ele estava com uma fisionomia e um porte meio flutuantes, meio ocos. Dentro de si, preenchendo o corpo nas três dimensões a estória ou sua densidade. Bem que tinham razão. Trazia ideias, as transportava nas ruas, no carro. Durante certo tempo sentiu-as transparentes. Imaginava o trajeto, seu trajeto, o próprio vulto muito claro singrando a aparência lógica da cidade. Suas ideias, que eram ele mesmo, deixando rastos, com a espessura e o movimento do corpo. Seu corpo se desfiando numa tira de cores e imagens. Silêncio e digamos, continuava a imaginar o escritor,que eu fixe residência nesse ponto do ar, e que me congele na brisa e observe uma cena entre as muitas que crio e possuo. Do alto desse ponto aéreo observa-se um mar, ondas, distorcentes e alvas, grande e longa quantidade de espaço disponível para um acontecimento de qualquer cor. Devo não mover os olhos. Cabeça imóvel a escutar... Observa-se, cria-se o azul e a praia, imensa, paralela ao côncavo do céu. Algumas pessoas. Posso imaginar uma família de classe média que saiu de casa para veranear num domingo. Certo, muito lógico. E qual não foi o espanto dessa família quando na praia não encontrou ninguém. O pai marcara encontros. A mãe, masoquistamente espera proteger e cuidar dos filhos no meio de uma floresta de gente. Mas nada. Nada do imaginado se concretiza. Nada do imaginado se concretiza. Frase de efeito, imagina o escritor.



Cria-se a cena, o episódio irradia-se do ponto no ar. O sol é também um ponto, ilumina a cena. É como o elemento que imprime contato e expansão ao movimento. O escritor imagina a foca. Uma bandeja ou uma canoa de gelo surgida do mar,como se saísse da fôrma. A foca empina o nariz. Não está assustada. Imóvel, em silêncio deixa-se levar até uma zona da praia que as águas não molham. O olhar Nº1 atira-se rapidamente, prende com segurança a foca. O olhar Nº2 e o olhar Nº3 ajudam o olhar Nº1 a manter a foca confinada num pequeno círculo. O olhar Nº1, ainda assustado contempla a forma negra que tem entre as mãos. O olhar Nº3 brinca em tôrno da foca. O olhar Nº2 observa tranquilamente a foca. O olhar Nº3 agora permanece imóvel. O olhar Nº3 fixa-se no olhar Nº1. A condescendência recíproca imodifica a cena. A foca é agarrada. Tem-se uma coleira. É arrastada carinhosamente e com uma docilidade misteriosa desliza, rola e mancha-se de areia. De longa distância eu observo e posso criar a cena. De longa distância posso observar as cinco pessoas e seis,se contássemos a foca. Estão impressionados com o achado. Um tesouro imprevisto, surgido do mar. Um tesouro que fornece felicidade e otimismo aos olhares 1,2,3.
       De longa distância, quando se observa pequenos pontos trafegando em grandes áreas, tem-se noção da importância do insignificante. Daqui do alto eles fazem curvas,contornam-se, saltam mas não saem do chão. O menor ponto que se arrasta, parece o maior, ou senão, o mais pesado. Os outros cinco deslizam sem prejudicar a paisagem,sem turbilhonar as cores ou o ar e assim não modificando a posição do sol, a intensidade do mar e o pré estabelecido. O escritor, de sua janela marítima, microscopicamente observa a cena. Imagina se os pontos fossem maiores ,os distúrbios e as confusões ambientais que iriam ocasionar, o desajuste temático de toda a estrutura mental e figurativa da cena. A foca expõe ruídos guturais e os planta como hastes no meio da cena. O olhar Nº3 reparte-se pulsando ao lado da foca. A foca pouco à pouco está nos braços de um olhar. Descansa. A indiferença da foca para com o mundo, para com os três olhares é incompreensível. Nunca vira seres assim. Nunca tocara em ninguém daquele mundo. Jamais ouvira passos, gestos, movimentos e cores daquele tipo. E não estranhava o percurso até o carro. Absorvia-o com os olhos estúpidos numa sucção invisível.
       O carro percorre as ruas em grande velocidade. O olhar Nº2 reclama e quer voltar para buscar a bandeja de gelo esquecida na praia. Os outros, ao contrário, desaprovam a ideia. A foca não morre, mas está sonolenta. Não quer olhar para as coisas que passam pelo carro. Nunca movera-se assim tão facilmente. Que o país estranho, de frio, de onde viera e certamente nascera devia ser muito triste. Seus habitantes, e o único era a foca, traziam de lá aquela tristeza e a carregavam na pele e em si. O escritor é obrigado do ponto fixo em que flutua a imaginar o que acontece fora da amplitude de sua onisciência limitada. Imagina a foca cada mais vista com curiosidade. Cada vez mais examinada. Cada vez mais fotografada para sempre. Cada vez mais presenciada.



       A foca é um produto das leis francas do acaso. A foca, segundo imaginam os três olhares, por mais que seja sentida continuará subterrânea, glacial. Será vendida a um zoológico? Trabalhará num circo? Tocará piano? Ou permanecerá inútil?
       A chegada em casa. A foca não está morta mas as aparências enganam. Um grito de ferrugem e angústia sai de dentro da foca. Aquele novo mundo lhe chega aos pedaços, sofregamente.
       Concluída a estória o escritor fecha os olhos e a contempla.